Sempre que me pergunto por qual razão escrevo, alterno entre o vazio, sapatos enterrados na areia, e uma afobada busca de explicações, dança de mil compassos. Se para Bukowski escrever era começar incêndios, era tirar a morte do bolso, Zora Neale Hurston queria chegar mais perto da liberdade. É claro que, no momento em que escrevo, camaradas, vocês vêem mais do que eu. Vocês me vêem. Eu estou aqui, e me mostro alguém que só vocês conhecem.
Publicado por Alaíde das Flores
Fotografia de autoria desconhecida
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